Confinement

—     Dites-moi, chère amie, pourquoi ce ciel si pur, ce silence soudain, ce grand calme ? Pas un bipède dans la rue, pas de gaz d’échappement… où sont-ils donc passés ?

—     Paraît qu’ils doivent rester au pigeonnier. Une épidémie. Un virus !

—     Un virus ? J’espère qu’ils ne vont pas nous refaire le coup de la grippe aviaire. Vous vous souvenez de l’irascible de l’immeuble en face ? Il avait tenté de me tirer comme un ramier !

—     Je me souviens. Aujourd’hui, c’est lui qui a du plomb dans l’aile, il ne quitte plus son balcon.

—     Mais, alors, s’ils ne sortent plus, qui va nous donner notre pitance ?

—     Ils ne vont même plus chez leur boulanger. Sentez cette odeur, ils cuisent leur pain chez eux. Et ils n’en perdent pas une miette !

—     Nous allons y laisser des plumes ! Nous pourrions partir à la campagne, nous mettre au vert, comme ils disaient. Là-bas, c’est le temps des semailles et nous trouverons bien un poulailler à partager…

Un virage sur l’aile et les deux compères citadins prennent la clef des champs.

Sur son balcon, l’homme confiné, sent soudain son existence battre de l’aile.

Comments

[jicechroniqueur]

Prends soin de ta plume, ma fille! Laisse la tracer au fil du temps les mots qui donnent des émotions et les racontent.

[NAD]

Enfin libérés de l'homme et de la pollution, ces deux volatils dont le ramage égale le plumage ne se doutent pas qu'au même moment, d'autres pigeons (sans plumes ceux-là), confinés dans leurs prisons d'argent (ou pas...), se font littéralement déplumer. Ils se volent dans les plumes, à coups de prises de bec monumentales (leur ramage étant tout de suite moins mélodieux que celui des deux compères), et deviennent, sous ma plume, de sacrés oiseaux. Un juste retour des choses?